-
L'heure du thé
Sacha venait de mourir. A travers les volutes parfumées d'un thé d'après-midi, mon regard se perdait dans les motifs du mur aux couleurs de cachemire.
Vapeur, celle des trains à travers les plaines avec des images d'Orient jusqu'aux fenêtres, autant de paysages défilés sur les violons d'Arvo Pärt avec leur nuage de pensées.
Voyage, nous ne sommes que voyage, course vaporeuse à travers les jours, fuite en avant d'un train sans gare.
-
Commentaires
jouant de l'Arvo Pärt dans l'exiguïté des couloirs à fenêtres et chatoyants rideaux d'un train à vapeux, dont la toux de suie noire couvre finalement la musique, je dis, oui, c'est l'heure de "mon thé dans le train".